CAOS

Analizar a Donald Trump exige abandonar una comodidad intelectual. 

La de reducirlo a caricatura. 

No, no es solo un líder estrambótico.

El problema es más inquietante. 

Trump no es el caos… es alguien que ha sabido utilizar el caos. 

La cuestión es que, con el tiempo, ese mismo caos empieza a devorarlo todo, incluidos los resultados.

Durante años, muchos han querido ver en su estilo una genialidad estratégica, apoyándose en la lógica expuesta en The Art of the Deal.

Presión, imprevisibilidad, dominio del relato. 

Y es cierto.

Trump entiende como pocos que ,en política moderna, la atención es poder. 

Quien marca la conversación, domina el terreno.

Pero hay una diferencia crítica entre dominar la conversación y dominar la realidad.

En Ucrania, no hay paz.

En Gaza, hay desgaste moral y político.

Con Irán, hay tensión permanente sin resolución.

Y las víctimas inocentes, se multiplican.

Mucho ruido. Pocas nueces.

El patrón se repite:

Escalada, amenaza, titular. 

Pero la política exterior no se mide en impactos mediáticos, sino en equilibrios estables.

Y ahí, el balance no es ambiguo, es débil.

Entonces surge la pregunta incómoda: 

¿Estamos ante un estratega brillante…o ante alguien que confunde la intensidad con la eficacia?

Porque existe otra hipótesis, menos cómoda para sus defensores.

Que la famosa “estrategia” sea, en parte, una racionalización posterior. 

Que el estilo impulsivo no sea una herramienta controlada, sino una limitación convertida en narrativa.

Que el personaje haya acabado devorando a la persona.

A esto se suma un factor inevitable. 

La edad. 

Sin necesidad de caer en diagnósticos simplistas, es legítimo preguntarse si el aumento de la erraticidad responde únicamente a cálculo o también a desgaste. 

No hace falta afirmar deterioro cognitivo para reconocer algo más evidente: la consistencia no es su rasgo dominante.

Y mientras tanto, la realidad pasa factura.

Su popularidad no se desploma de golpe,  se erosiona lentamente. 

Como ocurre con todos los liderazgos basados en la tensión constante. 

El núcleo duro resiste, pero el perímetro se deshace

Independientes, moderados, votantes cansados del conflicto como forma de gobierno.

Aquí es donde el personaje deja de ser eficaz.

Porque la estrategia de polarizar funciona para conquistar poder, pero no necesariamente para sostenerlo.

Trump ha demostrado que se puede ganar siendo disruptivo.

Lo que no ha demostrado , al menos de forma consistente, es que se pueda gobernar con el mismo método sin generar más inestabilidad que soluciones.

Y ahí está el verdadero dilema.

No si es un genio o un desequilibrado.

Sino si su forma de ejercer el poder construye algo duradero o simplemente intensifica el ruido antes del desgaste.

Quizá Trump no sea un error del sistema.

Quizá sea su síntoma más visible.

El problema no es el ruido del poder .......

Sino el silencio de las vidas que se apagan mientras nadie asume el coste.

ASUMIR

En el día a día, la vida se presenta como una sucesión constante de situaciones: algunas previstas, muchas otras inesperadas. 

Entre responsabilidades, decisiones y pequeños imprevistos, es fácil caer en el automatismo o en la sensación de ir siempre “apagando fuegos”. 

Sin embargo, existe una forma más consciente, más propia, de habitar cada jornada.

Asumir y gestionar, pero hacerlo desde nuestros valores y nuestra personalidad.

Asumir no es resignarse, sino aceptar la realidad tal como es. Es reconocer lo que ocurre sin adornarlo ni negarlo. Implica dejar a un lado la queja como respuesta automática y preguntarse: ¿qué parte de esto depende de mí? 

En ese gesto hay ya un cambio profundo, porque nos devuelve al terreno de la responsabilidad personal.

 Asumir es, en esencia, un acto de madurez: reconocer que no controlamos todo lo que sucede, pero sí la actitud con la que lo enfrentamos.

Gestionar, por su parte, es transformar esa aceptación en acción. 

Es ordenar, priorizar, decidir. 

Es también saber cuándo actuar y cuándo esperar. 

Gestionar no es hacerlo todo perfecto ni tener siempre la respuesta correcta, sino moverse con intención. 

En la gestión consciente hay espacio para el error, para el aprendizaje y para el ajuste continuo. 

Es un proceso vivo, no una fórmula rígida.

Como recordaba Séneca: “No es que tengamos poco tiempo, sino que perdemos mucho”. 

Esta reflexión sigue siendo sorprendentemente actual.

 Muchas veces no es la cantidad de cosas que tenemos que hacer lo que nos desborda, sino la forma en que nos enfrentamos a ellas.

Sin claridad, sin criterio propio, sin conexión con lo que realmente importa.

Y es precisamente ahí donde entran en juego nuestros valores y nuestra personalidad.

 Porque no se trata solo de resolver lo que el día nos trae, sino de hacerlo de una manera coherente con quienes somos. Nuestros valores actúan como una brújula silenciosa

Nos ayudan a decidir qué priorizar, cómo relacionarnos con los demás, qué límites poner y hasta dónde implicarnos. 

Nuestra personalidad, con sus fortalezas y matices, da forma a esa manera única de gestionar la realidad.

Cuando actuamos alineados con nuestros valores, incluso las tareas más cotidianas adquieren otro sentido.

 Una conversación difícil puede convertirse en una oportunidad para practicar la honestidad; una situación de estrés, en un ejercicio de templanza; un error, en una ocasión para crecer. No se trata de idealizar el día a día, sino de vivirlo con mayor coherencia.

Simplificar la vida en “asumir y gestionar” no es reducir su complejidad, sino encontrar un eje claro desde el que moverse. Es una forma de recordarnos, en medio del ruido, que siempre hay dos pasos posibles: aceptar lo que hay y decidir qué hacer con ello. 

Y hacerlo, además, desde un lugar propio, sin imitaciones ni automatismos.

Porque al final, el verdadero equilibrio no está en tener días perfectos, sino en ser capaces de atravesar días imperfectos sin perder el rumbo. 

Y ese rumbo no lo marca lo que ocurre fuera, sino lo que elegimos cultivar dentro. 

Ya lo dijo Epicteto:

" Lo que importa no es lo que ocurre, sino como reaccionas a ello".

THERIAN

 

En los últimos días, ha aparecido información en medios de comunicación sobre uno de los últimos fenómenos sociales: los therians.

El término, derivado del griego therion (bestia salvaje) designa a aquellas personas que se identifican integral o parcialmente, como un animal no humano en un nivel espiritual, psicológico o neurológico.

No me siento cualificado para analizar dicho fenómeno, que ya esta siendo utilizado por la ultraderecha para criticar e ironizar con el concepto de identidad sexual.

Pero si me provoca una reflexión.

Nos incomoda la exageración, lo visual, el espectáculo y la incomprensión de las causas u orígenes.

Nos extraña la máscara ajena, el gesto simbólico llevado al extremo, la identidad convertida en declaración pública. 

Lo difícil es aceptar que, como ciudadanos, participamos activamente de la misma lógica que criticamos.

En España solemos responsabilizar a los políticos de la polarización, del ruido constante y de la degradación del debate público , según nuestras afinidades o rechazos y evidentemente con una gran parte de razón.

Pero olvidamos que la oferta política no surge en el vacío: responde a una demanda emocional, a un clima social que nosotros mismos alimentamos.

Nos quejamos de la crispación mientras compartimos el tuit más incendiario. 

Criticamos la simplificación del discurso mientras reducimos debates complejos a memes o consignas.

Denunciamos la desinformación, pero solo cuando afecta a nuestra trinchera. 

En el fondo, muchos no buscamos entender al otro; buscamos confirmar que tenemos razón.

El ciudadano contemporáneo se ha convertido también en actor de una performance constante. 

En redes sociales, desde Twitter hasta TikTok, construimos una identidad política que mostramos con orgullo.

No debatimos solo ideas; defendemos una imagen de nosotros mismos.

La ideología se convierte en extensión del ego.

Por eso el desacuerdo duele tanto: no se percibe como una discrepancia racional, sino como un ataque a la identidad.

En ese contexto, la autocrítica es incómoda porque exige renunciar, al menos parcialmente, a la comodidad del grupo.

 Es más fácil culpar al “otro bando” que revisar nuestras propias actitudes. 

Es más sencillo denunciar la manipulación mediática, claramente existente,  que admitir que consumimos información sesgada porque nos resulta reconfortante

Cuando alguien afirma “soy lo que siento ser”, defendiendo esa identidad frente a cualquier cuestionamiento, podemos verlo como algo distante. 

Pero ¿no hacemos algo parecido cuando blindamos nuestras convicciones políticas frente a cualquier dato que las contradiga? 

¿No convertimos también nuestras opiniones en parte innegociable de quienes somos?

La calidad democrática no depende únicamente de las instituciones; depende del comportamiento cotidiano de los ciudadanos.

Quizá la verdadera pregunta no sea qué está ocurriendo en el Congreso o en los partidos, sino qué está ocurriendo en nuestras conversaciones privadas, en nuestros grupos de mensajería, en nuestras interacciones digitales.

¿Escuchamos o esperamos turno para responder? 

¿Leemos para comprender o para refutar?

Implica aceptar que cada vez que elegimos el aplauso fácil en lugar del matiz, contribuimos a estrechar el espacio común.

La autocrítica implica reconocer que la polarización no es un fenómeno externo que nos sucede, sino una dinámica en la que participamos. 

Y me incluyo.

No es fácil encontrar la luz entre tanta oscuridad.

Sin embargo.......

“Es durante la noche cuando resulta hermoso creer en la luz.”

(Edmond Rostand)

GRANDE

Para Irene, con todo mi amor. ¡Bravo, campeona!

Hay victorias que van más allá del deporte. 

Hay triunfos que despiertan algo profundo , que nos reconcilia con la idea de que el esfuerzo, la humildad y la alegría todavía importan.

 Eso hizo hoy Carlos Alcaraz en el Open de Australia..

En cada golpe suyo hay luz, hambre y gratitud. 

En cada carrera, en cada gesto, en cada sonrisa después de un peloteo imposible, late la certeza de que la excelencia no es casualidad, sino consecuencia.

Alcaraz nos recuerda que la grandeza no solo se mide en trofeos, sino en actitud.

Alcaraz lo encarna. 

Vive para mejorar, para pulir cada detalle, para entrenar pensando en ser un poco mejor que ayer. 

Su triunfo es un recordatorio de algo que a menudo olvidamos: que la excelencia no se improvisa, se construye.

Michael Jordan lo expresó con una frase que encaja perfectamente con el espíritu de Alcaraz:

“He fallado una y otra vez… y por eso he tenido éxito.”

Esa filosofía es visible en cada punto que juega.

En un mundo que aplaude el ego, Alcaraz elige la modestia. Tras cada partido agradece, reconoce méritos ajenos, sonríe sin arrogancia. 

La humildad es su sello.

Como dijo Andrés Iniesta, símbolo silencioso de nuestra historia deportiva:

“En el deporte y en la vida, la humildad es lo que te mantiene creciendo.”

Esa misma humildad es la que hace de Alcaraz un campeón admirado dentro y fuera de la pista.

Lesiones, presión, expectativas abrumadoras… y, sin embargo, él vuelve una y otra vez. 

Más fuerte más centrado,más sereno.

Su capacidad de levantarse recuerda la célebre frase de Muhammad Ali:

“No es la caída lo que te derrota, sino quedarte en el suelo.”

Alcaraz se levanta. Siempre.

Su manera de aguantar la tensión en los momentos críticos, de abrazar la presión como si fuera parte del juego, nos inspira a todos. 

En él vemos que la resiliencia no es solo resistencia: es transformación.

Alcaraz representa a quien progresa sin arrogancia, a quien compite sin perder la sonrisa, quien vuelve a casa cansado pero orgulloso.

Cuando gana él, sentimos que también gana un poco lo mejor de nosotros.

No hace falta empuñar una raqueta para aprender de Carlos Alcaraz.

Cree en tu talento, pero trabaja más que nadie.

Compite contigo mismo, no con los demás.

Acepta la presión: es señal de que estás donde querías estar.

Celebra sin presumir, pierde sin excusas.

Ama lo que haces, porque solo así el esfuerzo se convierte en alegría.

Como dijo Kobe Bryant, un referente para cualquier deportista del mundo:

“El momento en que te rindes es el momento en que dejas que otro gane.”

Alcaraz, con solo 22 años, parece vivir cada día bajo ese principio.

Ya lo dijo la mítica Billie Jean King

“Los campeones siguen jugando hasta que lo hacen bien.” 

¡Grande, campeón!.

Y por muchos años.......

RECONCILIACION

 

Así se titulan las discutidas memorias del rey emérito.

Un libro que no llega en silencio, sino envuelto en ruido, opiniones enfrentadas y viejas heridas que nunca terminaron de cerrar. 

Para unos, un intento de justificar una vida pública llena de claroscuros. 

Para otros, una oportunidad tardía de explicar, de ordenar el relato antes de que lo haga definitivamente la historia.

Sea como sea, la palabra que sobrevuela todo es reconciliación. 

Y no solo la suya con el país, sino la nuestra con lo que fuimos, con lo que aceptamos y con lo que preferimos no mirar.

La reconciliación entre ciudadanos y políticos parece hoy una quimera.

Hemos pasado de la confianza ingenua al escepticismo crónico, de delegar a vigilar, de creer a sospechar.

Quizá , porque durante demasiado tiempo confundimos estabilidad con silencio y progreso con mirar hacia otro lado. “La política es el arte de lo posible”, decía Bismarck, pero a veces también ha sido el arte de lo impune. 

Y aun así, seguimos necesitando puentes.

 Porque sin un mínimo de confianza compartida, la convivencia se convierte en un campo minado.

Pero la reconciliación no es solo un asunto de Estado. También es un ejercicio íntimo.

 Con nuestra propia biografía. 

Con nuestras decisiones acertadas y, sobre todo, con nuestros errores.

 Vivimos obsesionados con controlar el relato de nuestra vida, como si se tratara de unas memorias que algún día alguien leerá. 

Y sin embargo, la mayor parte del tiempo improvisamos.

Nos equivocamos, rectificamos tarde, pedimos perdón mal. Callamos cuando deberíamos haber hablado.

 “Errar es humano”, escribió Séneca, aunque pocas veces nos permitimos de verdad asumirlo sin castigo.

Hay acontecimientos que rompen cualquier relato. Que no admiten justificación ni explicación amable. 

El accidente de Adamuz es uno de ellos. 

Un drama seco, brutal.

 Muertos, familias rotas en segundos. 

Un dolor que no entiende de cargos, ideologías ni debates históricos. 

Ahí no hay reconciliación posible, solo duelo. Y silencio. 

Y una pregunta muda que nadie sabe responder: ¿por qué?

La muerte tiene esa capacidad incómoda de colocarnos en nuestro sitio. 

Nos recuerda que somos frágiles, que caminamos sobre una línea finísima creyendo que es suelo firme.

“La vida es aquello que te sucede mientras haces otros planes”, decía John Lennon.

 Y tenía razón. 

Pensamos que controlamos el futuro, que basta con esforzarse, prever, asegurar. 

Pero basta un segundo, una curva, un fallo mínimo, para que todo salte por los aires.

Quizá por eso nos cuesta tanto reconciliarnos con la idea de no tener  nuestro control. 

Preferimos buscar culpables, explicaciones, relatos tranquilizadores.

 En política, en la historia, en nuestra propia vida.

Pero hay tragedias que no enseñan nada, que no hacen mejores a quienes las sufren. Solo duelen. 

Y ese dolor debería hacernos más humildes, más conscientes de que estamos de paso.

 “Memento mori”, recordaban los romanos.

" Recuerda que morirás".

No como amenaza, sino como invitación a vivir con más verdad.

Reconciliarnos no es olvidar. No es absolver sin más. No es pasar página a la ligera.

Es mirar de frente lo que ocurrió, aceptar la complejidad, reconocer los daños y asumir límites.

En la relación entre ciudadanos y políticos, significa exigir responsabilidad sin caer en el cinismo total.

En nuestra vida personal, implica aceptar que no todo salió como esperábamos y que aun así seguimos aquí.

Tal vez esa sea la reconciliación más difícil

Con nuestra propia fragilidad. 

Con el hecho de que no somos invencibles, ni eternos, ni dueños absolutos de nuestro destino. 

“Nadie promete que la vida sea justa , solo que será verdadera”, escribió Albert Camus. 

Y en esa verdad caben los aciertos, los errores, el dolor ajeno que nos sacude y la memoria incómoda que vuelve cuando menos la esperamos.

Reconciliación, al final, no como punto de llegada, sino como un camino incierto. 

Como la vida misma.

LUX

Antes de llenar estadios, antes de revolucionar la música, antes de que millones la siguieran en redes, hubo una chica joven escuchando : Lo siento,  pero no.

Un no en un club de Barcelona,  que no supo ver lo que tenía delante. Un no en un programa de televisión que ni imaginaban la artista en la que se convertiría. 

Esos rechazos tan comunes, tan dolorosos cuando se es adolescente, no la hundieron, la empujaron ,la moldearon.

Aprendió que, si quería brillar, tendría que hacerlo desde la constancia, la entrega y la fe en sí misma.

Lo que emociona de Rosalía  no es solo su éxito, sino la forma íntima y valiente en que lo ha construido.

Hay algo profundamente humano en su historia.

Horas interminables de estudio, profesores que la veían llegar siempre antes, quedarse siempre después,  ejercicios de voz, de armonía, de cuerpo, de alma. 

La disciplina se convirtió en refugio y en herramienta.

Benjamin Franklin decía: “La energía y la persistencia conquistan todas las cosas.” 

Y en Rosalía esa idea cobra vida.

Talento sí, pero sostenido por una determinación que no se rinde.

Rosalía desarrolló ambos, la técnica pulida en silencio y el coraje forjado en cada obstáculo. 

Y, como recordaba Michael Jordan:

“El talento gana partidos, pero el trabajo en equipo y la inteligencia ganan campeonatos.” 

Ella lo ha demostrado rodeándose de colaboradores, productores y músicos que la han acompañado en su crecimiento.

Aun así, nunca dejó morir la intuición, esa chispa creativa que la llevó a mezclar lo que nadie se atrevía:

Flamenco con pop, tradición  con electrónica, dolor con fiesta, cielo con tierra.

Esa libertad artística es una de las razones por las que tantos jóvenes la sienten cercana.

Rosalía no solo canta,  demuestra que es posible ser muchas cosas a la vez, que no hay que encajar en moldes para crear algo hermoso, que la identidad puede ser mezcla, búsqueda, riesgo.

Y con todo lo que ha logrado, mantiene una humildad que desarma.

 Volver al club que la rechazó y hacerse una foto allí,  no para exhibir victoria, sino para recordar cuánto ha crecido,  dice más de ella que cualquier premio. 

Rosalía no camina desde la soberbia, camina desde la gratitud. Desde la conciencia de que nada está garantizado y todo puede desaparecer en un instante.

Cada disco que publica es una etapa vital.

El mal querer hablaba de romper cadenas.

Motomami era explosión, libertad, piel viva. 

En su último proyecto se ha vuelto más espiritual, más introspectiva, casi como si quisiera abrir una ventana para que entre luz en un mundo que a veces parece demasiado oscuro. 

Y esa luz no es perfecta ni es simple

Es una luz humana, con sombras y dudas, con grietas por donde también entra la verdad.

Por eso conecta, porque Rosalía no pretende ser intocable. 

Se permite ser vulnerable, sensible, intensa, cambiante. Muestra sus raíces, pero también su curiosidad

Respeta lo que la construyó, pero no se encadena a ello. 

Y esa actitud valiente, abierta, honesta,  inspira. 

Le dice a quienes la escuchan que está bien reinventarse, que está bien equivocarse, que está bien empezar de cero cuantas veces haga falta.

En un mundo complejo, cansado, lleno de incertidumbre, artistas como Rosalía se vuelven faros.

No porque tenga todas las respuestas, sino porque nos recuerdan que la belleza aún existe, que la creatividad sigue naciendo incluso en tiempos difíciles, que los no que recibimos no son finales, sino comienzos.

Rosalía es ese recordatorio luminoso de que cuando uno trabaja, persevera, cae, se levanta, insiste y sigue, puede transformar lo que parecía imposible en algo que brilla. 

Y hoy, más que nunca, esa luz hace falta.

Y no solo en la música........

LIBRERIAS

Hoy, los medios nos informan  que se celebra en nuestro país  el Día Internacional de las Librerías.

Una  jornada que nos permite recordar que,  antes de que los libros se descargaran con un clic, se abrían con las manos, se valoraba la calidad de edición y desprendían el olor característico del papel. 

Aquellos libreros eran los primeros algoritmos humanos, capaces de recomendarte el libro que no sabías que necesitabas y convencerte de que necesitabas tres más.

En plena era digital, las librerías siguen ahí.

Heroicas, aromáticas y ligeramente desordenadas.

Son los últimos templos donde uno puede deambular sin Wi-Fi, sin notificaciones y con la peligrosa sensación de estar pensando

Porque, hoy,  entrar en una librería es una declaración ideológica.

No voy a consumir contenido, voy a leer.

Existen librerías que deberían tener no solo una placa honorífica en su  puerta. También un luminoso, tipo farmacia, para avisar que se expenden vitaminas para el cerebro y sin receta.

Antonio Machado , en Madrid, donde los libros se ordenan por vocación literaria y no por algoritmo.

La Central , en Barcelona y  Madrid . El paraíso del lector que compagina su compra con un café con leche de avena.

Rafael Alberti , en Madrid . Un lugar donde aún se escucha la palabra “lector” sin ironía.

Proteo , en Málaga,  que resurgió literalmente de las cenizas. 

Canaima , en Las Palmas,  donde las olas no llegan, pero la poesía sí. Y como  no reverenciar los libreros de la Cuesta de Moyano, en Madrid o los "bouquinistes"de  Paris.

Y tantas y tantas otras.

En estos espacios se sigue practicando una forma de magia olvidada.

El diálogo humano sobre los libros, esa red social analógica donde la gente habla cara a cara, sin emojis y sin filtros.

Y a veces, una charla con alguien que realmente ha leído el libro que te recomienda.Porque sí, aún existen lugares donde nadie te pide que aceptes cookies, ni te pregunta si quieres activar las notificaciones. Solo te ofrecen historias. 

Y a veces, una charla con alguien que realmente ha leído el libro que te recomienda.

Milagros sin suscripción mensual.

Quizás no encuentres lo que buscabas, pero encontrarás algo mejor. Vida y conocimiento. 

Entra en una librería, deja el móvil en el bolsillo y confía en el maravilloso caos de las estanterías.

Y, por supuesto, no puedo dejar de citar a mi admirado Groucho Marx, cuando dijo:

“Encuentro la televisión muy educativa. Cada vez que alguien la enciende, me voy a otra habitación y leo un libro.”